Рисунок

Жизнь, как рисунок на чистой бумаге

Сделанный будто бы карандашом,

И не стереть в ней каляки-маляки

Ластиком или сверх острым ножом.

 

Мною творится на чистовую

Каждая линия бренной судьбы,

И постоянно я что-то рисую,

Но не исправить ошибок, увы!

 

Вот и красуются на обозренье

Этих каракуль кривые штрихи,

Правда, и есть в них на удивленье,

Те, что не так уж по сути плохи...

 

Может рисую я только эскизы;

Главной картины черёд не настал,

Вечности мнимой реальны сюрпризы

И в Небеса отворится портал.

 

Будет не выдумкой призрачных зодчих

Город которого будто бы нет,

Буду и я средь художников прочих,

Кто рисовал свой эдемский сюжет.