Вопреки

Живу – и дни, как листья золотые,

Шумят во мне, рыдая от тоски.

В ответ стыдливо корчась, не впервые,

Обычно промолчу им вопреки.

 

Я соберу в тетрадь прогулок утро,

Туманы, смех и солнечный прибой,

Рассвет нежнейший цветом перламутра,

Довольный оставаясь сам собой.

 

И дрогнет мир от радости внезапной,

Мой малый мир, что сам ещё грудной:

Ведь не расцвёл поэзии в нём сад мой,

По-детски он всё до сих пор — чудной.

 

Так от чего же я в бреду смятенья,

От листьев тех шуршащих изнутри?

Иль может быть моё стихотворенье

Всем музам не возводит алтари?

 

А может в час когда не угадаешь,

Случайный взгляд коснётся этих строк —

И вдруг всё сам невольно осознаешь,

Найдя пути, как птица на восток.