Картина Мести

я художник

или пастель?

это мой облик

или модель?

я рисую нас -

это черновик.

у нас нету глаз

и размыт наш лик.

у меня нету рук,

на картине бардак,

искусный испуг

нарисует чудак.

я его боюсь,

ведь он прямо здесь.

он - это я,

моя жизнь - его месть.

 

снова кисти летят, разбивая покой,

словно спорит со мной кто-то вечно другой.

он не видит границ, он не слышит мой стон,

убиваясь в экстазе ревёт в унисон.

он придет, мучая моралью,

чтобы я залил все полы печалью,

чтобы я тонул, чтоб по телу мне

с водой ток плеснул, а холсты в огне.

он придёт чтобы я зеркала рисовал,

чтоб я видел его и сходил с ума.

а когда сойду, нет пути назад,

я - уже не я, я - экспонат.

он скальпелем-шпателем режет холсты.

я просто создатель пустой красоты.

я кану в лету - бездарный эскиз,

но в этом дуэте он - вымысел, бриз,

он - тень за мольбертом, мой вечный двойник.

я как краска инертно стекаю на лик.

он пишет без правил, без света, без форм,

он просто оставил мне этот разгром!

и кровью моею стали мазки.

я жертва искусства, я пленник тоски.

он вырвал мне сердце, чтоб сделать кармин,

сказав "ты один. и я тоже один."

 

вот. я закончил.

стоим в тишине.

прибивая картину

к разбитой стене.