Без названия
* * *
В поволоке будних дней,
Все острее и ясней,
Чувствуется недостача
В свежем воздухе степей.
Открываешь двери, окна,
Растворяешь настежь стекла,
Но сквозь них струится затхлость,
Как из темного угла.
И, лелея свет надежды,
Продолжаешь как и прежде,
В темноте и захламлении,
Штопать белые одежды.
