На станции Мира

Обернувшись однажды на станции Мира,

Я замер в тени пролетающих мимо портретов.

Все реже виднелись шаги твоего силуэта,

Пока они вовсе не растворились бесследно…

В пучине пустых, черно-белых рисунков.

 

И вновь на перроне стоит этот нищий в кроссовках.

Расправленный шарф у него волочится по плитам.

На вид неопрятный, холодный, чудной и забытый.

С по-детски наивным, до боли знакомым мне взглядом.

Я был самым смелым и самым простым с тобой рядом.

Вдыхал во все легкие запах просторов столицы,

И никогда прежде не мог так собою гордиться.

Но, также и прежде мне не бывало так стыдно…

 

Вагон торопливо хватает столичных гурманов.

Им, как и мне здесь больше нечем хвалиться.

Состав, резко тронувшись, срывает старые шрамы.

Уносит от места, где мне повезло вдруг влюбиться…