Ряженый

Не верь обманчивому лоску,

Блестящей выправке мундира.

Порой под шёлковой полоской

Душа чернее дыр трактира.

 

Небрежно держит трубку он от эппла,

Ключи от модной колесницы.

Но в сердце — горстка злого пепла,

И ложь в опущенных ресницах.

 

А тот, кто в стороне, неброский,

Чей вид не стоит и полушки,

Чей путь — крутые перекрёстки,

Кто пьёт не ром, а воду с кружки,

 

Он в час, когда другие канут,

Когда отступят лицемеры,

Протянет молча свою руку —

Вот мера чести, мера веры.