Без названия 6

Мне дорог лист дрожащий

На серебряном ветру,

Когда весь мир — как храм,

И ветер, и листок,

И сумрак по утрам.

И в лёгком трепетаньи —

Невысказанный стих.

Он тает, словно звук,

Не ставший песней вслух,

Лишь отзвук, лишь намёк,

На тайны мирозданья,

На вечности порог,

Где тают очертанья.

Где каждый шорох — стих,

Где каждый вздох — загадка.

И в этом мире странном,

Мне дорог лист дрожащий,

На серебряном ветру.