Красиво правда?

Смотри, как вечер зажигает свечи

В сугробах, стынущих у самых ног.

Как будто кто-то, расправляя плечи,

Набросил синий бархатный платок

На крыши, на сады, на провода.

 

И воздух пахнет талою водой,

И первой, самой робкой из проталин.

И кажется, что в мире мы одни,

Застигнутые этой красотой,

Как будто в старом съёмочном павильоне,

Где снег — подкрашенная вата, а огни —

Лишь отблески на вымытом стекле.

 

И фонари, как одуванчики,

Встают в аллеях, в сонной полумгле.

И ветка, обмороженная, тонкая,

Стучит в окно, как будто невзначай.

И хочется молчать, и пить горячий чай,

И слушать тишину, и просто быть.

 

И всё вокруг — и этот снег, и дым —

Сплетается в единый, смутный образ,

Который невозможно объяснить,

А можно только тихо прошептать,

Как будто мы боимся разбудить

Кого-то в этой дремлющей тиши:

«Красиво, правда? Ты только посмотри...»