Поле в огне

Поле в огне. Напрасный запах только что вынутого из печи хлеба. Чернеющие, осыпающиеся обречённым прахом колосья. Бесстрастное око Луны в беззвёздном мраке небесного моря. По полю бежит человек, срывая на ходу горящую одежду. Он отчаянно кричит, пытаясь отвоевать, вырвать из пасти всепожирающего пламени хотя бы горсть золотых, налитых силой и светом зёрен, поскольку в зёрнах этих вся его жизнь, всё, что ценно, что может спасти тех, кто остался в избе в паре вёрст — и в вечности — от пылающего моря.

Борьба человека безнадёжна, он прекрасно знает об этом, но продолжает раз за разом бросаться в пламя, чтобы телом своим задобрить яростное божество. Оно же ненасытно, свирепо.

Я устаю от этой картины. Закрываю глаза.

Начинается дождь.

 

… Нежная прохлада любящих рук на раскалённой коже.

— Опять у тебя жар. Напугал нас с Сашкой. Больше никаких экспедиций! Костьми лягу — не отпущу!

— Так Сан Санычу и скажу — гори оно всё синим пламенем, меня жена не отпускает.

— Так и скажи…

 

… Обгорелого но живого человека находят на вымершем поле. Переворачивают на спину. У самого сердца в сжатом кулаке горсть зёрен. На лице — улыбка. Небо тёплое, мягкое, так и тянет в него окунуться.

Человека поднимают с земли на наспех сделанных из жердей да лапника носилках и тянут в избу в двух верстах — или вечности — от поля…