этот вечер
Не говори, что вечер слишком тих,
Что в нём лишь тень от брошенной вуали.
Прислушайся: рождается мой стих
Из той тоски, о коей вы не знали.
Он соткан из дыхания ветров,
Что гладили остывшие ступени,
Из робких, недосказанных шагов
И из дрожащей на асфальте тени.
В нём — горечь трав, предчувствующих снег,
И хрупкий свет последней хризантемы,
И то, как замедляет время бег,
Когда мы с ним становимся немыми.
В нём — отблеск фонаря в речной воде,
Размытый контур промелькнувшей птицы,
И вечный шёпот: «Помни, но нигде
Не говори, что это повторится».
Он — только вздох. Короткий, как полёт
Опавшего листа к земле холодной.
Он для того, кто в тишине поймёт,
Что красота бывает мимолётной.
