Не говори

Не говори поэту горьких слов. Поэт не то же самое, что клоун.Он видеть мир, он созерцать готов. Он красотой природы околдован.Он в шелесте листвы услышит гимн любви, он шепот волн сравнит с вечерним блюзом. Поэт без кожи, он любой упрек готов считать наездом и абьюзом.Он внешне от других не отличим.А что внутри, в душе, не признается.Но догадаться можно, муза с ним, когда он невпопад, то плачет, то смеется.Он сам не знает, что с ним и к чему, стихов не любит, даже не читает,приходят строки, почему к нему, он даже этого порой не понимает. Он просто пишет, клацает по буквам, прислушиваясь к потаенным звукам, которые роятся в голове, как божии коровки на траве. Наклацал абы что, что критик, что кретин, ему в невежестве своем по барабану, ну, ай, да Пушкин, ай да сукин сын, поёт себе под нос, а сам баран, бараном. Я это о себе, куплетами грешу,а хочется нырнуть в эпическую тему, но просто болтовни сама не выношу, а выдать что-то умное, проблема.