Без названия 2

Тени строят свой чертёж

На холсте застывшего дня.

Каждый угол — словно нож,

Разрезающий меня.

Пространства тонкая игла

Вплетает время в свой узор.

И душа, как птица, улетела,

За горизонт занавешаных зеркал