Для чего ты пишешь историю?

Для чего ты пишешь историю, собирая слова словно пазлы, это ведь все бутафория, без простых и истинных красок.

Для кого ты придумаешь истину, в непомерно глубокой

цитате, оценимую только редкими, посетителями твоей кровати.

И зачем напиваться до пьяну? Чтобы было удобно дышать?

Удивляться не перестану, умеешь ты восхищать.

Но тебя утомляют даты, события, лица, люди, ты хочешь за всех все придумать, но поверь мне, такого не будет.

Ты не художник чьей-то картины, не писатель людской души, ты лишь творение этого мира, обыватель в обители лжи.

Если потребуется, то будешь стабильным, надоест, ты станешь упрямым, неразборчивым, агрессивным, возможно даже немного пассивным.

Будешь жить по мере возможностей, не дай бог, превысив лимит, у тебя не закончатся сложности, появился радикулит, не приехали дети на праздники, потому что контакт потерял, ну а если быть честными, то ты его и не искал.

По итогу уйдешь ты опешившим, не спеша отдаваясь данности, со своей глубокой историей, заключающейся только в старости, ведь писал ты чужие картины, за других ты придумывал истины, но они оказались обычными в голове твоей мутными мыслями.