Мы

Мы как картины Ван Гога, каждый с недостающей деталью, внутренним монологом, не написанным прологом, залогом, данным за позицию нейтрального, находящего себя в унынии случайно, мимолетно, тщетно, бросив вскользь, не будь умен, ты сразу упадешь, не будь красив, ты вечно верен ветру, а он имеет свойство прекращаться, мечтал ты обойти планету, но обошел лишь все инстанции.

Мы как стихи у Бродского, бездонные, глубокие, правдоподобно плоские, понятные не каждому, утех своих затравим жажду мы, далекие, но близкие, в опасной зоне риска, цветешь, растешь и уповаешь, но никогда ты не узнаешь, где корни слив из сада жизни, где пение птиц, оборванное силой мысли.

Мы как песни господина Высоцкого, понимающие, вовсе не броские, обладающие самоиронией, с объективной, известной загвоздкой нам, провинциальные, не значит обычные, наоборот совсем не типичны мы, духом падкие, поворотливые, но в душе всегда изворотливые.