Поле увядающих цветов
Одной ночью
тьма была особенно сильна,
а кислород — тяжёлым.
Я снова не мог отделить реальность
ото сна.
И что-то протянуло мне руку —
леденящий холод
и запах плоти.
Здесь не нужны были слова,
ужас сковал меня.
«Ты за мной?» —
дрожа, вопросил я.
«Конечно, ты же так желал».
«Нет!» — чуть ли не завизжал я,
пытаясь отмахнуть её руку.
Но она уже была на пульсе.
И он
неумолимо снижался.
«Стой! Стой! Дай мне шанс!»
Я услышал лишь лёгкий смешок.
И в секунду
оказался на поляне цветов.
Мне в ухо шепнули:
«Я жду букет».
Слеза счастья стекла по щеке.
О, Господи, спасибо!
Всего лишь букет!
Я подхожу к одному из цветочков,
и меня озаряет:
я на поле прекрасных цветов, где каждый увядает даже от взгляда.
Паника.
«Мне никогда не собрать букет!»
И сзади я снова слышу тот самый смешок.
Я рыдаю через смех:
«А ловко это ты… Дала мне понять:
живём один раз».
Поднимаю своё лицо к ней:
«Идём…»
Я уже не живой, плетусь за ней.
И горько внутри от призрачной надежды,
что сама смерть
выдрала из гниющего сердца.
