Совсем один

Я совсем один в пустой квадратной комнате, смотрю в потолок и пытаюсь не зарыдать, я давно уже не в своем вкусе, мне уже как 15 лет совсем не 5.

Вроде могу поговорить о чем-то с кем-то, но всю свою настоящую, искреннюю жизнь я переложу в горящую тетрадь с конспектами, небо резко польет, скажет мне "держись"

Я постоянно курю, вечно в наушниках, с приходами, но не от горных походов, пою всем деферамбы про комфорт с собой, на деле меня тянет на воздух от своего парфюма, ныряю в омут с головой, все больше не доволен жизнью и собой, я разбиваю раз за разом зеркало, но не стрелой амура, а рукой, ожидая с тобой созвона, чтобы почуствовать, что я не такой.

Мечтал о живом тепле, о ком-то, что рядом, но я не Бетховен с ноктюрном, моя пуля не дура, заблевал все окно ядом.

Я устаю от себя, стер белые стены кристальным, накуренным взглядом.

Все чаще думаю о том, что я не тот, что я не там, где надо.