Ночь

Он болен музыкой... Какая духота!

Скорее настежь окна!..

С лёгким плеском

Из сада в дом вплывает темнота

И растекается по занавескам.

Июльским зноем пропитавшись,

сад

По горло занят птичьими делами.

В малиннике запутался закат

И догорает, хлопая крылами.

Какая духота...

Над резедой

Столбом роится мошкара.

Нет мочи...

И, сбросив китель с маршальской звездой,

Он наблюдает наступленье ночи.

Он здесь один: ни дочки, ни жены.

Он болен музыкой. Над ним роятся звуки.

И скрипка спархивает со стены

И падает в его большие руки.

 

О, Моцарта лукавый светлячок,

Гори, гори...

Нет, подожди... довольно!..

Как нежно струны трогает смычок,

Боясь нечаянно им сделать больно.

О, Моцарта игристое вино,

Шипи и пенься, с ног вали прохожих!..

 

... Дождинки, залетевшие в окно,

На пули колчаковские похожи...

 

Превозмогая ночи глухоту,

Метнулась в сад Бетховена соната,

И, ей не в такт, пронзая духоту,

По крыше капли стукают стаккато.

А скрипка разволнованно поет

До спазма струн, до головокруженья.

 

Сад

смят дождем и музыкой.

Он пьет

Взахлеб,

в три горла.

Он в изнеможеньи.

Здесь властвует Бетховен!

Он, озлясь,

Швыряет градом в сизый мрак аккорды.

Здесь гром - певец.

Здесь капельмейстер - грязь.

Парит смычок и рвет у струн аорты.

 

Здесь властвует Бетховен...

Нет, постой, –

Здесь память властвует.

Так убедись воочью:

Она не гость, не платит за постой,

Она - хозяин в доме этой ночью.

...Не музыка – жестокие бои.

Не гром, а орудийные раскаты.

Деревья раны щупают свои,

И как деревья падают солдаты....

...Страна в огне, в дыму, в слезах!

Урал

Горит. Кровоточит Поволжье.

Там белочехи рыскают по-волчьи.

Сибирь под плети бросил адмирал...

 

Поручик царской армии,

ты волен

Избрать свой путь.

Куда же ты пойдешь,

Когда над Родиной кровавый дождь,

Когда Отчизна корчится от боли!

О, Революции нелегкий труд,

Ты грозен правдою своей большою,

И те, кто любят Родину душою,

Тебе сердца навеки отдают.

 

...А в памяти: бои... бои... бои...

Он – в краснозвездом шлеме богатырском.

...Над Волгою колдуют соловьи,

И алый флаг взлетает над Симбирском...

Колчак...

Деникин...

Польские паны...

Трава тяжелым сапогом помята.

Земля и реки просят тишины.

О, трижды многотрудный путь солдата!

 

...Не ливень – проливень.

Хохочет гром,

И струны тихим огоньком объяты.

О, Людвиг ван Бетховен,

под окном

В траве

звучит финал твоей сонаты.

О, Людвиг ван Бетховен,

подожди!

Ты – пламенен,

Ты – трепетно-доверчив,

Тебя играют синие дожди,

Тебя играют вьюги, штормы, смерчи,

Тебя играет Жизнь!

Дрожит струна.

Парит смычок.

Вздыхают занавески.

 

...Рассвет.

Деревья.

Дождь.

И у окна

С притихшей скрипкой

Маршал Тухачевский...