осеннее

почему я должна простить тебя, не согретого тленом осени?

ведь я знаю, что ты у дверей лишь оттого, что тебя все бросили.

 

я укрою тебя руками, наложив, словно господними,

только вот они холодны теперь, им гореть теперь лишь в преисподней.

 

оттого, что на самом деле, мне кажется, я погибла,

и раз так, то чтобы согреться, поцелуй же мою могилу.

 

мне не жаль, я открытая книга

для каждого из читателей.

это как стрелять по синицам,

как геноцид мечтателей.