Праздник поэзии
Представил я себе картину эту:
огромный зал, выходят по порядку
на публику великие поэты,
держа в руках стихов своих тетрадки.
И начинают чтение, волнуясь:
одно - когда творишь в тиши ночной ты,
другое - перед публикой. Запнуться
легко, когда один стоишь свечою.
А зрители внимательно так смотрят:
не стих, еще оценивают внешность.
И ты пред ними, будто бы на смотре.
И как не взволноваться тут, конечно.
Мэтр Пушкин возглавляет этот список
(Державин стар). Вот вышел Боратынский,
вот Вяземский и Лермонтов (с кремнистым
путем), а вот и Тютчев засветился.
А после Фет. И вот уже выходят
Серебряного века летописцы.
Вот Бальмонт, Ходасевич, Блок (порода
сильна), а дальше следом - акмеисты.
Вот Маяковский с Пастернаком в связке.
Цветаева, навеки молодая.
У них хорошие голосовые связки
и все они стихи свои читают.
Они читают так, как они слышат,
как создавали: строчка за строкою.
В притихшем зале это действо дышит
немыслимой какой - то красотою.
А вот и современники советов
народных депутатов. Вознесенский,
Булат, Высоцкий, Бела (сих поэтов
вы знаете, само собой). Есенин!
Как мог забыть его я и Кольцова,
Некрасова и Анненского? Стыдно.
И Хлебникова, Бродского, Рубцова
и Евтушенко, и Самойлова Давида.
Их много, но гораздо больше нас, друг.
Нас зрителей - десятки миллионов.
Мы слушаем внимательны, глазасты
и уступаем место людям новым.
