О нелёгкой доле поэта

Горит свечи огарок в темноте
в углу моей уютной комнатёнки,
душа летает где-то в высоте....
Жена стирает детские пелёнки.

Никто не нарушает мыслей ход,
стремящихся застыть в стихотворенья.
И так плывут вперёд за годом год...
Жена на кухне варит мне варенье.

Я занят творчеством, я им дышу,
а мелочи мой взгляд не замечает.
Создать как можно больше я спешу....
Жена детей за шалости ругает.

Очнулся.... Седина, и мысли жалки стали.
А я, увы, посредственность, не гений.
Жена с детьми давно уже сбежали.
Стою развалиной один... среди творений...