Болит

Болит моя голова.

Словно соборный колокол

бьёт по глухим ушам,

словно сапожной иголкою

кожу штукует голую

мастер по внутренним швам.

 

Болит моя голова.

Может, живёт в ней кто-либо

щёлкает скверный джаз,

жжёт мои мысли глаголами,

путает витые волосы

тщетно четвёртый час.

 

Болит и болит. Куда более?

Может, она переполнена.

Или внутри просто полая.

Или болит из-за вас.

 

16 августа, 2024 Анна К