К тебе, далёкой, улетают листья...

К тебе, далёкой, улетают листья -

их невинная не сорвала рука.

Их отсутствие паутиной вислой

охрою зажглось на фонарях

 

и осталось - призрачным ли следом?

Нет, укором и тщеты комком,

как всё то, что в тебе воспел я,

что ныне прозябает под замком

 

слёз и позабытых сновидений -

лишь охрой фонарей дразнят,

но взор, уже тяжёлый, закоснелый,

не воротит ни те мечты назад,

 

ни тебя. Меня хотя бы - но

себя мне остаётся лишь ловить

средь листьев, и каждый - всё одно -

увернувшись, улететь всё норовит.