День смерти нашей любви

Забавно любить, отмечая день смерти нашей любви,

Пока мозг не успел до конца аполлоническое умертвить и,

Я плохой человек, очень-очень наивен, наверно,

Считая в бытие любовь над вечностью, а все остальное тленно.

 

Ты говорила мне: «В жизни не как в твоих глупых книжках».

Знаешь, из нашей истории не вышло романа, да даже статьи.

И, пардон, мадам, но в этой нашей короткой интрижке

Охотно ковырялась в останках моего сердца, как Эннинг Мэри.

 

Я придушил, как ты хотела, подобая Отелло, —

Ах, и не только любовь, — все, что мешало: комплексы, страхи, эскапизм.

Менял здесь ради тебя внутренность и внешность всецело,

Но твои чувства — как сухой лед; все, что осталось, — винить детерминизм.

 

А наше минувшее висит в петле настоящего,

И на него взирает еще не остывший эмоциональный труп.

И что-то давит бабочек, фасуя их по ящикам.

Эх, милая, мне б вкусить ещё хоть раз истинную любовь с твоих губ.