Кто-то...

Кто-то, в бесчинствующий вертеп,

Бросает, из мягкой ладони, хлеб,

Кто-то оставил на стыке веков,

Узор мосластый, от кулаков,

Кто-то, подсчитывая, барыши,

Патент продаёт на горячку души,

Лишь бы орал большеротый сброд,

Что этот кто-то, любит народ...