Старый художник

Залетел в мастерскую художника лист,
как привет от кого-то, а может намёк…
И уже в проводах тихий слышится свист,
что срок огненных красок дождями истёк.

Преходящим вещам неизбежен исход.
Тщетно тешить бесплодной надеждой мечту.
Умирает, созревший во времени, плод,
Срок подводит всему завершенья черту.

Неужели нельзя ничего сохранить
и, что мило душе, вдруг уйдёт в никуда ?
Неужели и жизни сплетённая нить
оборвётся, как провод под тяжестью льда?

Взгляд художника бегло по стенам скользит –
прошлой жизни в багете оставлен здесь след.
Умереть позабытым ему не грозит,
но не это тревожит на старости лет.


У мольберта, где холст не дописан, старик.
Кисть, как гиря тяжелая, в дряблой руке,
имитируя Мунка расплывчато «Крик»,
краской стелет разводы на плоской реке.

Оживает река в охре узких полос,
треплет ветер листвы золотую косу,
окись хрома передний украсила плёс,
кобальт синий расплавился в дальнем лесу.

В небе сером вдруг вспыхнул белил ободок –
засветился веселый у берега блик.
Кадмий брызнул в листве. На реке ветерок
кистью смазал в улыбку отчаянный крик.

________________________________________