Портрет

На белом поле полотна,

Где мир был пуст и одинок,

Легла небес голубизна,

И первый трепетный мазок.

 

А кисть, послушная мечте,

Скользила, робости полна...

Нарисовал я на холсте

Два тёмных, тихих озерца.

 

В них отразилась глубина

И звёздной ночи полусвет.

Потом волос твоих волна,

Что ловит солнечный рассвет.

 

И лёгкий абрис нежных губ,

Хранящих тайну сладких слов.

Я был и трепетен, и груб,

Творя тебя немую вновь.

 

С холста ты смотришь на меня,

О чем молчишь, душа моя?

О том, что краски — лишь броня

Для вечности и бытия?