BellaСнежка
Зима навязчива... Она
всегда безжалостна к прогнозам.
Смотрю на гномов из окна,
застывших в судорожных позах
под ёлкой.
Там, за мишурой,
за новогодней клоунадой,
сирены отдалённый вой —
гонец притихшей канонады.
А на дворе светлым-светло —
шальные всполохи салюта,
и режет битое стекло
ошмётки прежнего уюта.
И всё.
Ни крыши, ни зеркал.
Ни докторов, ни бесноватых.
Уходит год, что ограждал
меня от выжженной утраты.
И новый больше не придёт.
Его свобода похоронит.
Он был надеждой на исход.
Но стал осколком.
На ладони.
