Сезон голубей

Сезон голубей наступил, сквер вон из кожи полез,

Дворник ворует листву и уносит сдавать, как металл.

 

Я помню облезлый подъезд,

Запах ржавых перилл.

Я помню, что соткан не здесь — это бьёт наповал.

 

И в памяти смутной — малым — я не знаю мерил,

Способных измерить терпимость родных к праздноте,

Которую я, так нелепо, любил

В первозданной её чистоте.

 

И здесь же, сбежавший от мыслей на юг,

Продолжая ждать осень в полгода и снег,

Я знаю, как время обводится в круг

И его смех.

 

И, укачавшись своей же петлёй,

Оно несёт скрежет зонтов, проходя через лес.

Я знаю людей, жизнь обзывавших — игрой,

И слов этих вес,

Оставаясь немым.

 

Но на звуки дождя звук походит работы иглой —

Нанося двадцать первый надрез,

Я все нити запутывал здесь,

Ища оправдание, будучи слабым портным