* * *

Три при'горшни слов

я бросил на лист.

Двенадцать стихов

с листа поднялись.

 

Взлетели. Запели

природные трели:

от вешней капели

до белой метели;

 

о том, что прошло,

о том, что "быть может",

о том, что с тобой

нас сегодня тревожит.