* * *
Три при'горшни слов
я бросил на лист.
Двенадцать стихов
с листа поднялись.
Взлетели. Запели
природные трели:
от вешней капели
до белой метели;
о том, что прошло,
о том, что "быть может",
о том, что с тобой
нас сегодня тревожит.
Вход через Google в России недоступен
В соответствии с действующим законодательством использование иностранных сервисов для входа и регистрации на Поэмбук ограничено.
Пожалуйста, воспользуйтесь альтернативным способом авторизации или восстановите доступ с помощью электронной почты.
Восстановить доступВойти другим способом
