Непрошенный гость (часть 1)
Артём гордился своим умением быстро засыпать. Пока коллеги жаловались на бессонницу, коротая ночи у телевизора или принимая снотворное, он отключался за считанные секунды, едва голова касалась подушки, и погружался в глубокий, безмятежный сон до самого утра. Его сны были пустыми, просто чёрными провалами, и он считал это благословением.
Всё изменилось в ту самую ночь.
Первый раз это случилось неделю назад. Он проснулся среди ночи от ощущения леденящего холода. На улице стояла душная июльская ночь. Но в спальне было так холодно, что струйки пара вырывались изо рта и растворялись в бархатной темноте, хотя кондиционер молчал. Артём потянулся к одеялу, и его пальцы наткнулись на что-то шершавое и холодное. Он включил ночник.
Одеяла на кровати не было. Вместо него был грубый, колючий мешок из под картошки, набитый сеном. Артём отшвырнул его с отвращением и сел на кровати. Комната была его комнатой, но в ней всё было не так. Обои, нежно-голубые с едва заметным геометрическим узором, которые он и Лиза выбирали вместе, стали грязно-серыми, облупившимися. С потолка свисали клочья паутины густые, как вуаль. Воздух был спёртым и пах пылью, плесенью и чем-то ещё, сладковато-приторным, напоминающим о заброшенном склепе.
«Кошмар», — прошептал он про себя, зажмуриваясь. — «Просто невероятно реалистичный кошмар».
Артём сделал несколько глубоких вдохов, чувствуя, как бешено колотится сердце. Когда он снова открыл глаза, комната была прежней. Тёплый воздух, голубые обои, одеяло, лежавшее на полу. Он нервно рассмеялся, списал всё на переутомление и стресс на работе и снова лёг, стараясь успокоить дрожь в руках.
На следующую ночь он снова проснулся от холода. На этот раз он лежал не в кровати, а на голом полу. Липкий холодный смрадный подвал. Света не было, но его глаза, привыкнув к темноте, стали различать очертания. Пол был земляным и влажным на ощупь. Со стен, сложенных из неровного камня, сочилась вода. Вдруг Артём услышал звук. Тихий, мерный скрежет. Скрежет стали о камень. Кто-то точил нож.
Артём замер, не смея пошевелиться. Скрежет прекратился. В темноте что-то задвигалось. Он услышал тяжёлое, хриплое дыхание, полное мокрых пузырей, будто дышал тот, у кого заполнены водой лёгкие. И тихий шепот, который, казалось, исходил прямо из-за его спины.
«Не сейчас. Ещё не время.»
Он вскочил, отшатнулся, ударился спиной о сырую стену и закричал. Его собственный крик разбудил его. Он сидел на своей кровати, в своей спальне. За окном начинался рассвет. Он был в холодном поту, а его мышцы ныли, будто он и правда провёл несколько часов, на холодном камне.
С тех пор это повторялось каждую ночь. Каждый раз, когда он засыпал, он «просыпался» там. В этом месте. Он начал называть его Домом-Заброшкой. Это была копия его квартиры, его мира, но изгаженная, состарившаяся на десятилетия, пропитанная злобой и отчаянием. Обои обвисли лохмотьями, мебель была сломана и покрыта толстым слоем пыли, из щелей в полу пробивалась чёрная, колючая трава. А ещё там был Кто-то. Он никогда не видел его реально, лишь улавливал движение краем глаза — тень в дверном проёме, отражение в потускневшем зеркале, чёрный балахон, скрывающийся за углом. И всегда этот шепот, навязчивый и безостановочный.
«Иди ко мне. Я хочу на тебя посмотреть»
Артём перестал спать. Кофе литрами, энергетики, холодный душ каждые два- три часа. Он был живым трупом, бредущим по краю реальности. Его руки дрожали, веки наливались свинцом, а в висках стучал один-единственный молоточек: «Не спать. Только не спать». Он боялся не самого кошмара. Он боялся, что однажды не проснётся. Что останется там навсегда.
( продолжение скоро будет )
:-)Бв
