СБЕЖАВШАЯ МУЗА

Она лелеяла так нежно

Поэта, что был раздражён,

Бумагу он бросал небрежно,

Где стих в печали растворëн.

 

Склонилась над поэтом муза,

Прижавшись ласково, с любовью,

Но она, как тонна груза,

Упала вниз, объятой болью.

 

В слезах смотрела на него,

Ища повсюду утешенье, –

Не узнаёт она его,

Не веря в это превращенье.

 

Где тот счастливый человек,

Что писал с ней о блаженстве?

Увидя у него аффект,

Испарилась муза в бегстве.

 

Она тоскует, слëзы льёт.

Вдруг поэту полегчало:

К бумаге стих новый идёт –

Всë не так уже звучало.

 

Не ложится рифма в стих,

Как пиит бы не старался.

Его талант, как ветер, стих,

И труд его с грозой умчался.

 

Читает он уж в сотый раз –

Всё плохо – не ложится,

Скачет дактиль битый час –

Нескладно – не годится.

 

И понял он свою ошибку:

Прогнал напрасно музу.

Вернуть её, её улыбку

И цель ведь не для труса.

 

Раскаялся пред ней поэт:

Прощенье скорбно просит.

Вернулся прежний их дуэт –

Поэт больше не бросит.

 

Обидеть музу каждый может,

Но важно лишь одно:

Её, как нас, поэтов, гложет,

Что нам не всё равно...