Свободное окно

В глубине двора-колодца ненарядного

сырость с летом спят.

Стёкла окон - ровненькими грядками,

темнотой блестят.

 

Питерские окна - глубина и высь

каждого двора,

сомкнув веки, сны вплетают в летопись

со времён Петра.

 

Но одно штрейкбрехерским мерцанием

разжижает ночь,

мутным светом на экране здания

кляксою точь-в-точь.

 

Не внимая ночи казуистике,

не изюма фунт,

портит общей темноты статистику,

не иначе - бунт.

 

Свет несмелой восьмиваттной лампочки

бьёт через миткаль.

К баку покурить, надевши тапочки,

выползла печаль.

 

Но окна свет, дух крамолы зиждивший,

крутит счётчик зря;

свет зари, в колодец с неба спрыгнувший,

выпил бунтаря,

 

растворил в себе без разрешения,

мол, с овцы хоть клок...

И в окне с досадным возмущением

лопнуло стекло.

_ _ _