Птица

Третьи сутки на ногах, и снова рёв турбин на взлётной,

Третий город в облаках, и снова место на галёрке.

Всё имущество в мешках, а листы паспорта в пометках.

Понял: отсутствие сна для жизни вовсе не помеха.

Как комета в небесах, на синем белое панно:

Я перечеркивал стихи, да, я кидал листы в окно.

И шлейф хвостом за мной идёт. Он соткан из бездумных слов.

Ведь среди сов я снова снял с засова двери мира снов.

Верно, я птица. Моя жизнь - это извечный перелёт.

Мои перья - все листы, что я кромсал, как бармен лёд.

Пусть дома нет, и я никто, кочевник мира странных стран.

Строки пускай водой текут, я для них лишь открытый кран.

Массив из текста в голове вмещает сотни впечатлений.

Горы, море, батискаф. Я здесь хранитель изумлений.

Под дождём из сновидений даже потерял реальность.

Потому не возвращаюсь, потому сменил тональность.

Меж античных полуарок разрушал нуар в рассудке.

Всё это - судьбы подарок. Так сменились снова сутки.

Отдых. Выход на посадку. Здравствуй, бескрайняя Русь.

Я вылетаю снова, братцы, и, надеюсь, не вернусь.