Среда, 13 августа

Среда, тринадцатое августа,

И я, потягивая брагу, стал

Чуть-чуть пьянее, чем всегда.

 

Уже не помню прежней робости,

Могу ходить по краю пропасти

Туда-сюда, туда-сюда...

 

Туда-сюда – дорога скользкая,

Не оглянуться даже, сколько нас

Тут, на краю, – не сосчитать...

 

Из-под подошв – осколки, камушки...

И сам спросил себя: кем станешь ты,

Когда ворвётся ночь, как тать?

 

А кем тут стать? Ничто не ново мне,

Вновь звёзды взглядами суровыми

Прозрачный воздух будут жечь...

 

Чей плач о радости несбывшейся

Летит в ночи, бетонных выше стен?

И лунный свет течёт, как желчь...

 

Очередной отрезок августа

Почти что пройден, даже радостно –

Мной прожит день ещё один...

 

Как день, и жизнь однажды кончится

Земная... Всё, чего мне хочется

Сейчас, – растает... Впереди –

 

Другие дни... Другие августы?

И снег, и шёпот майских трав густых,

О новом – новые слова...

 

Но – для меня ли? Обо мне ли? И,

Почти отчаявшись в спасении

От боли, жду у кромки рва

 

Чего-то я... Чего – не знаю сам,

Устал, измучился, намаялся,

И так проста моя печаль...

 

Число пятнадцатое. Пятница.

Уйду – так скажут: он был пьяница,

Жизнь прожил зря, его не жаль...