Август проходит

Август проходит - знойный, золотой,

Как сон, что тает утренней порою.

Ветра порыв, неспешный и слепой,

Кружит листву над мутною водою.

 

Лето, сгорая, шепчет на устах:

«Время - не нить, а пепел на ладони».

Тени длинней, и холодок в ветвях,

И даль туманна в предвечернем звоне.

 

Что оставляем мы в его пыли?

Отблеск заката? Шепот недопетый?

Август проходит - дни не удержать,

Но в каждом миге - вечности приметы.