Лист последний с ветки сходит...
И осень в зиму нас проводит,
Безразлично разлуку несёт.
Лист последний с ветки сходит,
И холод в сердце уже живёт.
Прощальный взгляд, туманный, бледный,
На то, что было, что ушло.
Мир замирает, тихий, безбедный,
И время замедляет ход.
Но в этой грусти, в этой стуже,
Есть тихий свет, что не погас.
Воспоминаний тёплых кружит,
И ждет весну, что будет спас.
Антон Барбу
