Раны, вшитые в меня, не заживают никогда.
Те раны, вшитые в меня, не заживают никогда.
В них только розы процветают. Своими новыми шипами
вонзаются они в груди, а прорастают через горло,
Внутри душа уж вся продрогла, от мыслей, полными снегами.
Переливаясь в инее мороза, со временем начнет и роза гнить,
А люди, шествуя годами, копя в себе всю боль и гниль,
В конце концов с душой тяжелой умирают, не научившись жизнь ценить.
