Искусство прощать - 2

Ошибки — как листья на ветру,

Их не собрать, не счесть, не сжечь.

Но в каждом падении — игру,

Что учит нас мудрей смотреть.

 

Кто не споткнулся — тот не шёл,

Кто не ошибся — не жил.

Прощать — не слабость, а оковы,

С души уставшей разложил.

 

Ведь гнев, как камень за спиной,

Тяжёл, холоден и слеп.

А милосердие — рукой,

Стирает трещины тех стен.

 

Что строим мы в своей тоске,

Чтоб от чужой боли уйти.

Но мир — не чёрное пятно,

А свет сквозь ветхие листы.

 

Прости — и станешь шире ты,

Чем небо, море и пески.

Ведь каждый грех — не крест, не плеть,

А просто чьи-то башмаки.