Микеланджело Буонарроти

Твой мрамор трепетал живою плотью,

он мыслил, изменялся, он дышал,

Создатель его в душу целовал,

в творения вливая боль господню.

 

Ты извлекал из камня красоту,

всё лишнее снимая слой за слоем,

и ангелы склонялись над тобою,

когда твой гений славу пел Христу.

 

Как часто ты работал на износ,

до полного порой изнеможенья.

Они сейчас живут, твои творенья,

а ты ушёл, и дар с собой унёс.

 

Наш одинокий нелюдимый граф,

проливший пот, как сто каменотёсов,

судьба частенько подносила розы,

шипами сердце в клочья разодрав.

 

Родятся ли подобные тебе,

отыщут ли ответы на вопросы,

ты был не человеком, а колоссом,

в искусстве позабывшем о себе.

 

Твой мир никто не в силах разгадать.

Внутри тебя всегда органом пела

столикая Сикстинская капелла,

божественным творениям подстать.

 

Ты – в вечности, там не нужны короны,

там нимба свет блестит над головой.

Позволь склониться мне перед тобой,

хоть ты и не нуждаешься в поклонах