Осеннее
Цветная осень, мы с тобою
так далеки и так близки,
что удивляюсь я порою
на пустяки- мои, твои.
Вот ты грустишь- и мне печально,
ты расцвела- и я в судьбе
"встречаю осень" тривиально,
как люди в возрасте, "как все".
Венчала осень, разводила,
дарила чувства, а потом
все забирала и будила,
тревожила "любовный сон".
Она с ветрами флиртовала,
но так же как мой сон она
порой ненастной прогоняла,
под шумы мягкие дождя.
Цветная осень- мне понятна,
она близка душе моей,
да так, что мне самой занятна
та схожесть сотен мелочей
""""""
Милая осень, из всех времен года
больше тебе посвящаю стихов,
ты- эксклюзивная в этом особа,
словно икона святых образов.
И заворожат златым переливом
как куполами- златая листва,
ветры звенящие- бронзы мотивы-
будто бы хоры да колоколА.
Все времена, что по своему красят
эту планету достойны строки,
но почему то лишь в огненной рясе
осень мне свята всему вопреки.
""""""
Осенний парк- ну сколько строчек,сколько эпитетов и слов,
и многоточия и прочерк,
сколь восклицательных значков.
Поэт трудился над тетрадкой,
писал волнительно пером,
как он прогуливался в парке,
то на заре, то вечерком.
И все ему бродяге мало-
как скуден слог его письма
ему казалось, восклицал он:
"О, Осень, ты лишь для холста".
Но в этот час- скажу украдкой,
художник кистями писал,
мольберт он сравнивал с тетрадкой,
и тоже краски порицал.
Ему казалось, что словами
полнее выразить он мог,
ну а поэт шурша листами
их комкал и нещадно жог.
Поэт с художником сроднились,
златым любуясь миражом,
они то спорили, мирились,
ломали кисточки с пером.
А осень только усмехалась-
вам не дано ее понять,
и слов пожалуй будет мало,
и краски вдруг начнут линять.
"""""
Тянулись дни поры осенней,
то дождь, то солнышка рассвет,
и обращаясь к этой теме,
поэт рисует свой сюжет.
Дымит на кухне сигареты,
и смотрит с грустью из окна,
пускай простые то сюжеты,
но осень тоже не нова.
Все как века назад- листвою
златой засыпан серый двор,
и дворник старенький метлою
метет ее, да пыль и сор.
Дождь барабанит по окошку,
писатель курит и дымок
стекает ввысь, парится кружка,
а в ней заварен кофеек.
Поэт грустит по вдохновенью-
уж все наверно написал,
и утром, вечером осенним,
он пуст, как выпитый бокал.
А дворник трудится- ему то
не до стихов- не до того,
стезя его столь пресловута-
Тяжелой жизни ремесло.
"""""
Парили листья над землею,
и украшали словно шелк,
тот что струящейся волною
в сих украшеньях знает толк.
И осень славно наряжалась
в багрянец, в золото, пурпур,
но вот беда- какая жалость-
листва увянет- весь гламур
рассеет ветер, зимы, старость,
та красота- мгновенья дней,
костер пылающих аллей
заменит сединой стеклярус.
И он не вечен и снежинки,
растают также по весне,
А зелень пышная в цветке,
в листве и маленькой травинке,
встречая осень пожелтеют,
недолговечность красок та,
вновь повторится на аллеях,
то осень, а за ней зима.
""""""
Как тиха и прозрачна природа,
какой воздух- стеклянный хрусталь,
не заметив идут пешеходы,
не заметив проедет трамвай.
Неужели слепы стали люди?
ТоропЯтся, спешат и бегут...
Жизнь растает так- словно бы студень,
не увидив природы уют.
Не увидев весь мир, эту осень,
лишь посетуют все на дожди,
а прозрачность, хрустальная просинь,
так и сгинут как те миражи....
Оглянись, задержи взор щемящий
на красу- мимолетный твой- Ах!-
он как якорь- он здесь- в настоящем,
завтра будет в прошедших мирах.
И вернется из памяти небо,
строчки сами вбегут на листы,
и перу уже станет неведом
знак до точки,когда их не три...
Многоточья, опять многоточья...
Недосказанность взоров и слов,
мимолетность увидеть воочью,
это Ах! это драйв! видит Бог...
Отзывы
Остроумов Олег22.08.2025
Великолепный Слог - лёгкий и изящный, если и тривиальность, то Академического масштаба! Спасибо, получил Удовольствие от прочтения!
