Художник и демоны

Художник писал картину,

На тлеющем полотне,

Обрывками пантомимы,

Увиденной им во сне.

 

Он верил, что солнце встанет,

Что новый придёт рассвет,

Что демоны его станут

Немного добрей в ответ...

 

Но души из прошлых жизней,

Готовы его терзать,

Сквозь крови сердечной брызги...

Его палачам отдать.

 

И ждать.Ждать,что милость будет,

Что кто-то за ним придёт

Его спасти не забудет

И в мрачной глуши найдет.

 

Пусть демоны торжествуют ,

Художника не сразить!

Пусть силу его воруют,

Чтоб жалкими псами жить.

 

Он смог, он сумеет снова,

Заставив тьму замолчать,

Он скажет всего лишь слово,

Оно крепче, чем печать.

 

Художник берет кисти,

На холст что почти сгорел,

Наносит картину со смыслом,

Найти чтобы свой предел.

 

На холст нанесён красный,

Цвет крови его врагов,

Что вечность назад напрасно

Отняли его кров

 

И дом, что берёг любовно ,

И дерево,что садил...

Отняли всё то, словно

Один он чудовищем был.

 

Остыли тела чудовищ,

Что к дереву подошли,

Искали среди "сокровищ"

Но только смерть обрели.

 

На яблоне зрело ярко,

Всех радуя цветом взор,

Оно лишь на вид сладко,

То яблоко, только вор...

 

 

Убит его сладким ядом,

Наказан своим же злом...

И с яблоней тихо рядом

Стоял опустевший дом.

 

Художник врагов оставил,

Пусть сами себя изживут...

Пусть демоны ждут славы

И милости пусть ждут...

 

Художник вернул кисти,

Вуалью прикрыл холст,

Оставив картину в пыли

И безответный вопрос...

 

Куда исчезает время,

Кто демонам царь теперь?

Он сбросил на холст бремя,

Уйдя за красную дверь...