Прозрачная печаль
"Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора..."
— Федор Тютчев
Скользит челнок сквозь охру и виссон,
Сшивая дни в единый механизм.
Октябрь хрипит, как стертый патефон,
Впадая в свой последний афоризм.
На бронзе скул — ожог от ярь-медянки,
На языке — полынный концентрат.
Мы — лишь узор на выцветшей изнанке,
Питательная смесь, живой субстрат.
Исчезло эхо всех ревербераций,
Пространство сжалось в неудобный ромб.
Средь обветшалых, пыльных декораций
Встает беззвучье в горле, словно тромб.
Смола течет. В янтарном монолите
Застыла суть — таинственный инклюз.
Мы замерли в пожизненном транзите,
Попав в тягучий и застывший шлюз.
Звезды
Отзывы
svetlana55507.08.2025
Наверно после нас придут другие
Те не умеющие шить и ткать
И нервы будут им даны стальные
И мысли их совсем не будут спать,
Они чертоги не построят не от лени
У них другие будут письмена
И в янтаре забьётся птица птица-феникс
Набат пробьёт другие времена!
Чистый звук07.08.2025
svetlana555, Большое спасибо за поэтический отклик!
Чистый звук25.08.2025
svetlana555,
Пусть нас сменяют те, чей дух из стали,
Чей вечный труд — не лён и не игла,
Мы им свою тоску передадим едва ли,
Что в хрупких душах пламенем жила.
Они в иные всмотрятся созвездья,
Где мы искали знаки и ответ,
Им чужды будут наши междометья,
И тягостным покажется рассвет.
Наш мир замрёт янтарною слезою,
В которой Феникс бьётся, жгуч и ал,
Чтоб возродиться, став совсем иною,
Под новый, не знакомый нам хорал.
И пусть по ним незримо плачут ивы,
Они — пульсары будущей поры,
Их письмена — другие нарративы,
Их истины — острей любой игры.
