Библиотеки

Потрепанные переплеты,

листы с цветочной желтизной,

и клей как будто мед из соты,

отрез пожухший золотой.

Со мной моя библиотека,

и в недрах смыслами таясь,

мне каждый том откроет реку,

куда ведь дважды не попасть.

Ведь каждое прочтенье ново,

сюжет сюжетом, но поверь,

как многограньем веет слово,

и мысль, что приоткроет дверь.

Перечитайте раз за разом,

вернитесь к автору любя,

чтобы потом в конце рассказа,

возможно обрести себя.

 

"""""

 

Средь царства книг, в библиотеке,

средь переплетов дорогих,

чей список точен как в аптеке,

в порядке полки дум благих.

Здесь пыль неспешно оседает,

и запах красок новизной,

в тиши, что мысли навевает,

о книгах скажет в разнобой.

Старушка древняя с вязаньем,

перебирает их листы,

и молчаливым назиданьем,

попросит в зале тишины.

На полке спит усатый котик,

сквозят журналы желтизной,

а в луже обсыхает зонтик,

гостей пришедших на постой.

 

""""""

Скажи мне, ветер дерзновенный,

где ты витал, что повидал,

каких быть может книг нетленных

страницы желтые листал.

Возможно рукопись Сократа,

иль Геродота фолиант,

иль мудрой руны, что когда то

чертал неведомый талант.

Живешь ты сотни лет на свете,

ты видел страны, города,

и может где то ты заметил

библиотеки и тома.

Но нем тот ветер, кладезь знаний

из залов тех библиотек,

обогатив его сознанье

с ним и останется на век.