Когда...

 

Когда в субботу — среда, когда не в радость кусок,

Когда в колене — вода, а в почках — песок,

Я возвращаюсь туда, где ты, в мир, где царит покой,

Где запах ржаного хлеба, где вкуса ванили — небо,

И гладкий живот — под небритой моей щекой.

 

В твоём уютном миру,недвижны стрелки часов,

И нет паспортов у виз, и нет адресов.

Здесь в каждом трамвае найдёт тебя твой счастливый билет,

И можно — над облаками — планеты вертеть руками

И верить, что так и будет остаток лет.

 

Когда остынет звезда, когда надломят печать,

Когда все те, кто молчал, устанут молчать,

Кто нас согреет своим теплом? Кто нам осветит путь?

Кто просветит убогих, страждущих — тех, немногих,

Тех, на которых никто не хотел взглянуть?

 

Слепая моя судьба прозреет в известный срок,

И тот, кто следит за всем, за этим, привычно взведёт курок.

И я закольцуюсь, как бесконечность, переступив порог,

Отринув свою беспечность, пиная ступнями вечность,

Забыв на диване десяток банальных строк...