Кузница Духа

Не спится вновь. Опять в тиши ночной

Встаёт костер в душевной кузнице глухой.

Неугомонный молот – мысль моя –

Куёт слова, не зная бытия.

 

Не глина я, что вяло льётся в форму,

А раскалённый металл, что рвёт норму.

Топорщится, шипит под молотком,

Кривясь строкой и корчась языком.

 

Проклятый дар! Он жжёт изнутри,

Как раскалённый прут в груди.

То пустота гнетёт, как свинцовый груз,

То хаос мыслей, что не сжать в союз.

 

Хочу молчать – но гул не стихнет в слухе.

Хочу забыть – но терзает крюк на крюке.

Идеи мчатся, рвутся, как ручьи,

А воплотить – сухие стебли в поле.

 

Я знаю: будет боль, и снова сбой,

И скомкан лист с бессильною строкой.

И этот страх – что выдохся, иссяк,

Что лишь пародия родится на века.

 

Я ненавижу этот пыл, этот огонь,

Что жжёт покой и ворует ночь и день.

Но без него – лишь тлен, лишь мёртвый прах,

Пустынный холод, вымерший очаг.

 

Так бьётся в клетке птица – творческий недуг.

То пытка, то восторг... То выдох, то испуг.

Но знаю я: пока дрожит рука,

Готова вновь принять огонь и мрак,

 

Пока во мне та кузница жива,

Где мука – плата за слова...

За те слова, что, выстрадав сполна,

Становятся и светом, и зерном добра.