Мицелий чувства

И во тьме для меня есть и дело и свет...
— Иннокентий Анненский
В известняковом саркофаге,
Где время спит, небытию
Себя вверяя, словно влаге,
Храню я светопись твою.
Там, в анфиладах антрацита,
Где слух пугает тишина,
Душа, от света дня сокрыта,
Тобой навеки пленена.
Как спора, брошенная в темень,
Как мицелярная вуаль,
Растёт любовь моя, не всеми
Замеченная, как печаль.
Она не требует ни света,
Ни слов, ни клятвенных речей —
Живой огонь из амулета
Во тьме бессолнечных ночей.
И этот фосфор селенитовый,
Дрожащий на сырой стене, —
Лишь отсвет мира, мне привитого,
Где существуешь ты — во мне.
Отзывы
Лев Белый -Тимбавати15.07.2025
Стих - как бусинки на нитку!
Чистый звук15.07.2025
Лев Белый, Спасибо! Жду результаты конкурса, прошелся слегка оммажем по конкурсу.
Ефимов Александр15.07.2025
Через призму геологии всё выглядит ещё интереснее, ещё притягательней!
Браво Маэстро!
Чистый звук15.07.2025
Александр, Благодарю Вас! Ваше видение раскрепостило эти строки, высвободив заключённую в них геологическую душу. Вы увидели не просто слова, а целые пласты времени и давления, сформировавшие их.
svetlana55515.07.2025
Пещеры знаю сталактитовы
И жизнь летающих мышей
Но не понятен мир привитого
Во тьме бессолнечных ночей,
Не воображу тактель амбиции
Морей бурлящих,вечных даль
Вязать тепло большими спицами
Не то жабо,не то вуаль,
И ночь давно, случайность тени
Так будоражит в венах кровь
А за окном печален гений
Но где же странствует любовь!
/Я ненавижу вкус грибов/
Чистый звук15.07.2025
svetlana555,
Вы ищете знакомый кант,
Где сталактит, резцом Природы
Оставлен в скалах, как талант,
Понятный всем из года в год.
Вам мил тактильный мир вещей,
Где можно спицами вязать
Тепло для зябнущих плечей
Иль моря ярость осязать.
Но вкус гриба – лишь вкус плода.
Не в нём загадка и ответ.
Ведь под землёй гудит всегда
Незримый корень, вечный свет.
Он шьёт не шерстяную шаль —
Мирами шьёт земную твердь.
Моя любовь – не та печаль,
Что видит в сумраке лишь смерть.
Привитый мир – не сон, не тень.
Он – обращённый в душу сад.
В нём зреет новый, вечный день,
Не тот, которому я рад,
А тот, которым я живу.
Любовь не странствует... Она —
Как спор, проросший в синеву
Сквозь толщу антрацита и известняка.

