В шкуре быка

Я рос худосочным, болезненно-хилым,

И знали все, наверняка,

Что только Господь уберёг от могилы,

Рождённого в шкуре быка.

 

Я жил вопреки, окружён во́лчьей стаей,

Не видя, порой, берега.

Сочувственный взгляд за насмешку считая,

Вперёд выставлял я рога.

 

Не раз, находясь между адом и раем,

Я громко ревел от тоски.

И даже, казалось, когда умираю -

Со смертью играл в поддавки.

 

А хитрые, самодовольные люди,

Всё делали исподтишка.

И били туда, где больней всего будет,

Рождённому в шкуре быка.

 

Но снова, и снова вставал я на ноги,

Сгребая всю волю в кулак.

И тем вызывал удивленье у многих,

Врагам не сдаваясь никак.

 

Такое мне вряд ли могло бы присниться -

Арена и грохот копыт.

Вокруг сотни глаз и орущие лица,

И мёртвый соперник лежит.

 

Я стал чемпионом, я стал фаворитом,

Схватил я "быка за рога".

Былые обиды теперь позабыты,

Надолго ль? Не знаю, пока.