Читая Булгакова
И снова эти голоса я слышу,
И дверь толкаю в "нехороший дом".
А ветер треплет старую афишу,
На театральной тумбе за углом.
Мистическим предчувствием пропитан
Морозный воздух. И без лишних слов,
Спешит судьбе навстречу Маргарита,
С букетом отвратительных цветов.
На целое столетие стали старше,
Герои все, что обитали тут.
И навсегда теперь на Патриарших,
Булгаковские призраки живут.
Пройдёшь опять маршрутом не забытым,
И вновь тревожит безотчётный страх.
Как будто Аннушкой уже разлито,
Подсолнечное масло на путях.
Сюжет бессмертный пережил эпоху,
И Мастер в каждом из творцов живёт.
И до последнего хранит пусть вздоха:
Любовь, и верность, и души полёт.
