Орнамент тоски

Я обитаю в мире отражений,

Где бытие — лишь тонкая эмаль,

И в геометрии чужих движений

Дрожит невоплощенная печаль.

 

Здесь воздух — сумма выверенных пауз,

А каждый звук — предчувствие конца.

Реальность — только медленный анамнез

Из памяти безликого Творца.

 

Мой взгляд скользит по измороси стёкол,

Где луч, устав, дробится на мазки.

И смысл, что был отчаянно высок, он —

Не более орнамента тоски.

 

Так день за днём, как будто в объективе

Смещаются туманные слои,

Я наблюдаю в стылом пассиве,

Как тени ткут иллюзии свои.