Четыре утра

Бессонные ночи,

Тревога повсюду,

Я чувствую это,

Я вновь это чую.

 

Слышишь? Это пение

Птиц за окном

Сейчас уже утро,

Мне плохо.

 

А в горле – ком.

И сердце колотится,

Будто в ловушке.

Я прячу лицо

В прохладной подушке.

 

Зачем этот день

Опять наступил?

Я будто бы есть,

Но будто забыл...

 

Кем был я вчера?

Куда я иду?

Я больше не верю

Себе самому.

 

Друзья не поймут,

А родные – устанут.

И только во сне

Я исчезаю…

 

Я весь на изломе,

На краешке мысли,

Смотрю в потолок,

Где нету смысла.

 

Я не отвечаю,

Хоть вижу экраны.

Слова превращаются

В острые раны.

 

Я будто снаружи

Собственного тела,

Живу на черновик,

А не как хотелось.

 

Планов – с десяток,

Но всё – понарошку,

Как будто играю

В себя понемножку.

 

И снова не сделал,

И снова отложил,

И снова с тревогой

Себя спать уложил.

 

Хочу, но не двинусь,

Не ем, не дышу,

Боюсь даже мыслей,

Что сам напишу.

 

Я весь из обрывков –

Из мыслей, из взгляда.

Мне нечего дать.

И самому мне не надо.

 

И всё же я здесь.

Но зачем – не пойму.

Мне тесно в себе,

Я глохну в дыму.

 

Я больше не верю

В покой или свет,

Во мне лишь забвенье,

Холод и бред.

 

И нет в этом драм

Или светлых моралей –

Есть только я.

И глаза, что устали.

 

Мне нечем кричать,

Не осталось движений.

Я просто лежу

Без цели, без тени.

 

Никто не заметит,

Когда я уйду.

Всё будет как прежде –

Весна, птичий гул…

 

А я – тишина,

Без мыслей, без воли.

Моя душа сдалась.

Пусть тело догонит.